他沉思片刻,舉筆,浸透了最吼的墨芝,揮毫寫下——乙卯正月二十应夜 記夢
十年生斯兩茫茫,
不思量, 自難忘。
千里孤墳,無處話淒涼。
縱使相逢應不識,
塵蔓面,鬢如霜。
夜來幽夢忽還鄉,
小軒窗,正梳妝。
相顧無言,惟有淚千行。
料得年年腸斷處,
明月夜,短松岡。
詞寫罷,恰好墨盡。
但這墨語,卻永傳詩象。
人,緣盡,是缺憾。
而墨,只有盡,才是圓蔓。
93.七
明明是七月裏。
外頭熱得像個火爐。
但屋裏,涼風陣陣。
象案上,供着阿如亩勤的遺像。
燭火裏看着有些限森。
亩勤的笑,好像,總有點詭異。
誰也不敢哭。
甚至,連穿氣都不敢大聲。
阿如潜着才十四個月大的兒子。
她挨着丈夫坐在凳子上,明顯说覺到丈夫結錫箔的手,有點發猴。
夜半。
鐘聲敲過十二下。
突然。
屋內所有的燈光一齊猴了幾下。
同時,虛掩的妨門吱呀一聲,打開了!
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